Иван Алексеевич Бунин родился в Воронеже в обедневшей дворянской семье. Детство будущий писатель провел в деревне, «в глубочайшей полевой тишине... летом среди хлебов, подступающих к самым порогам, а зимой среди сугробов...» Учился дома — талантливый домашний учитель обучал его живописи, музыке, литературе. Настольной книгой стала для Бунина «Одиссея» Гомера как образец высокой поэзии.
Окончить гимназию ему не пришлось. Проучившись четыре класса, он вынужден был ее оставить: отец разорился, и за обучение нечем было платить. Помог пройти гимназический курс брат Юлий.
Стихи начал, как он сам говорил, «кропать» будучи подростком. К тому времени Ваня переживал романтическую влюбленность. Переполненный чувствами, он изливал их в стихах, «чтобы удержать в душе напевы»...
Он признавался, что поначалу подражал Пушкину — даже в почерке.
В семнадцать лет Бунин начал печататься в журналах. А в 1903 году, в тридцать три года за свои сочинения он получил премию — и не какую-нибудь, а именно Пушкинскую!
Бунин трепетно любил природу средней полосы России. Его книги порой напоминали дневник времен года: от первых проталин и веселой зелени — до зимних, по-русски суровых морозов... И во всем — образ родины, милый его сердцу, «любовь и радость бытия»...
Он уехал из страны, когда власть в стране захватили большевики. Отъезд стал несчастьем всей его жизни. За годы эмиграции он так и не обзавелся собственным домом: жил то в отелях, то на съемных квартирах...
Советские власти предлагали писателю вернуться в Россию, но Бунин был непреклонен: на родине, где «даже колокола запрещены», он жить не хотел. Так и умер на чужбине.
С грустью писатель сознавал, что в эмиграции он не может писать стихов — в Париже вышел лишь один его поэтический сборник. Тоска по родине — на это уходили душевные силы... Зато писал прозу, в которой вспоминал свою прежнюю жизнь в России.
Бунин был первым русским писателем, который за свой труд получил Нобелевскую премию. «За создание истинно русского характера» — так было написано в решении Нобелевского комитета.
***
НА ПРОСЕЛКЕ Веет утро прохладой степною... Тишина, тишина на полях! Заросла повиликой-травою Полевая дорога в хлебах. В мураве колеи утопают, А за ними, с обеих сторон, В сизых ржах васильки зацветают, Бирюзовый виднеется лен, Серебрится ячмень колосистый, Зеленеют привольно овсы, И в колосьях брильянты росы Ветерок зажигает душистый, И вливает отраду он в грудь, И свевает с души он тревоги... Весел мирный проселочный путь, Хороши вы, степные дороги! 1895 | Гаснет вечер, даль синеет, Солнышко садится, Степь да степь кругом - и всюду Нива колосится! Пахнет медом, зацветает Белая гречиха... Звон к вечерне из деревни Долетает тихо... А вдали кукушка в роще Медленно кукует... Счастлив тот, кто на работе В поле заночует! Гаснет вечер, скрылось солнце, Лишь закат краснеет... Счастлив тот, кому зарею Теплый ветер веет; Для кого мерцают кротко, Светятся с приветом В темном небе темной ночью Звезды тихим светом; Кто устал на ниве за день И уснет глубоко Мирным сном под звездным небом На степи широкой! 1892
|
